Un soir il n’arriva pas à l’heure ordinaire. Brisquette venait sur le pas de la porte, rentrait, ressortait, et disait, en se croisant les mains : — Mon Dieu, qu’il est attardé !…
La lourde démarche d’un buveur attardé, ou le bruit d’un fiacre retournant à Paris, retentissaient plus vivement et se faisaient écouter plus loin que de coutume.
Je l'interroge : « Et moi, avec mon smoking, je vais avoir l'air de quoi ? d'un baba cool ? — On ne dit plus “baba cool”, mais “bab”. Ensuite, tu es trop vieux pour être dans les attardés de Mai 68.