Sentant la barabille naissante, Pierrot mollit. Manquerait plus que le toubib dérobe et le plante là, avec Irène sur les bretelles !
J’avais mis le vrai nom, mais mon éditeur a pensé qu’on allait avoir des incidents plomatiques, et on peut pas se permettre de foutre la barabille entre ce pays et la France.
Non, elle n’était pas au parfum. Le Goff le devinait, et ça le rendait d’autant plus malade de coller la barabille dans cette existence tranquille.
Il en résulte que nos grivetons bayent aux corneilles, que les araignées font leurs toiles dans l’âme des canons, que les miliciens promènent plus souvent leurs puces dans les guinguettes que sur les remparts et que les aventuriers, affûtés pour en découdre, remettent la barabille en ville.