Je nous revois, ma mère et moi, dans une gare, parmi la cohue d’autres êtres occupés aussi solitairement que moi-même à donner la dernière main à leur « barda » de misère, pour des mois, ou pour des années ou pour toujours.
Un sergent-chef sait ce que pèse un barda. Celui-ci pesait dans les 25 kilos, charge normale pour un barda, mais anormale pour une hotte vide. Avait-on profité de son sommeil pour la remplir de cailloux ?
L'autre, son barda sur l'épaule, les chausses lui dégringolant le long des jambes, la tête rejetée en arrière et s'envoyant un jet de sa gourde dans le gosier, a l'allure épaisse et la trogne truculente d'un rustaud des Flandres.
– Bravo ! dit-il en entrant, je débarque du train avec tout mon barda et qui est-ce que je trouve sur le quai pour m’aider ? Personne.
Arrêtez de faire du barda, j’essaie de dormir !
- Environ huit cent mille anciens francs. - Combien ? Pépère plaça sa main en cornet derrière son oreille droite, pour mieux capter ce prix qu’au demeurant il avait bien enregistré. Huit cents bardas.
Cent bardas n’étaient pas pour le faire délirer et, moins encore, lui donner un fallacieux sentiment de sécurité financière.