Elle jeta sur la berge un tas de chemises, retroussa ses manches, prit son battoir ; et les coups forts qu’elle donnait s’entendaient dans les autres jardins à côté.
Elles savonnent à tour de bras, frappent à tour de battoir le linge qui s’égoutte sur la planche.
Au bout de deux heures de cet exercice, il ruisselait de sang et de sueur, les mains, ou mieux les battoirs, rouges comme ceux d’un assassin, les pieds trempés de pourpre et toujours guilleret.
Dans l’énorme battoir, le truc mincillot craquait.