Regardez cet homme et dites-vous bien que c’est votre image, malheureux bronchiteux, pauvres catarrheux, tristes asthmatiques !
Le patron laissera donc mourir d’inanition le malheureux bronchiteux dont tu parlais.
Or, à X…, il n’y a ni rues, ni maisons, ni habitants indigènes, il n’y a que des hôtels… soixante-quinze hôtels, énormes constructions, semblables à des casernes et à des asiles d’aliénés, qui s’allongent les uns les autres, indéfiniment, sur une seule ligne, au fond d’une gorge brumeuse et noire, où toussote et crachote sans cesse, ainsi qu’un petit vieillard bronchiteux, un petit torrent.