A l’intérieur, un gros fourneau en catelles, muni d’une petite «cavette», dégage une douce chaleur qui l’encourage à enlever son lourd manteau.
« La cavette est de toute beauté ! » pense-t-il furtivement, vite détourné de sa composante marloupine permanente par la détresse réelle d’Irène, gisante dans son grand paddock Majorelle, enrobée d’un très choucard déshabillé de dentelle à trous-trous et ruché, qui la fait semblable à un bonbon d’un grand confiseur.
Y avait une chose qu’elles pouvaient pas supporter : c’était s’entendre appeler « cavette ». L’insulte suprême, l’humiliation à son comble. Une cavette, c’est une madame-tout-le-monde et les vaillantes sont trop différentes pour supporter ça. [...] Même la femme toubib qu’avait tourné fille de joie refusait de penser à son ancien métier. Une médecin, c’est encore une cavette.