Ces sentiments leur ont été inculqués dès l’enfance par leurs père et mère qui les ont suffisamment fessés, et leur ont fait entrer les vertus par le cul.
Une autre marque de respect bien touchante. Une femme, sous un porche, était en train de fesser un enfant. Apparaît le corbillard, elle reste la main levée, attendant pour continuer que le défilé soit fini, et le petit derrière blanc attend aussi, tourné vers le convoi…
Nous marmonnons d’abord des radotages confus, des comptines sans queue ni tête, confiture aux fraises, Marie-Madeleine, je te plumerai, nous prenons des postures de petits enfants foutus qui ne peuvent éviter l’attaque ni la défaite, qui ne peuvent que rabâcher en secret des mots orduriers pour parer le danger extrême du silence, poings serrés fessant le vide […].
Je ne suis pas un fefan, je n’ai pas reçu de chèque de Geoff Molson, mais je suis incapable de fesser sur quelqu’un qui est à terre.
Et le groupe d’accompagnement est bel et bien un groupe de choc un peu glam dans la dégaine, promesse tenue : solidement rock à la base, avec de la mélodie pop et du saupoudrage psych. Ça fesse et c’est tripant en même temps. Ça se veut un peu les Spiders From Mars de Ziggy Stardust, et ça l’est un peu.