Sartre n’a pas fait un Proust, il a fait son Proust, étrange narrateur-philosophe racontant sa recherche à travers celle du temps perdu de Flaubert, sartrisant Flaubert ou flaubertisant Sartre, on ne sait même plus, à moins qu’il n’ait passé tout ce temps à se proustianiser, à se rêver narrateur proustien fabriquant « le roman vrai » de la vocation de Flaubert.
J’ai beau sociologiser (les choses), flaubertiser (la vie), dramatiser (le souvenir d’enfance), je mesure l’effet de déception, de délavement, le charme évanoui.