Il n’est pas gourmand, mais il est friand.
Il est très friand de sucreries.
« Bon vin, » dit-il avec un friand clappement de langue contre le palais, puis il resta debout la main appuyée au rebord de la table, les yeux fixés sur le duc, attendant ce qu’on voulait de lui.
Les odeurs forestières, senteurs adorées par les âmes friandes de poésie à qui plaisent les mousses les plus innocentes, les cryptogames les plus vénéneux, les terres mouillées, les saules, les baumes, le serpolet, les eaux vertes d’une mare, l’étoile arrondie des nénuphars jaunes ; toutes ces vigoureuses fécondations se livrent à vos narines en vous livrant toute une pensée, leur âme peut-être.
Morceau, mets friand.
Une fois arrivé, je m’achetais un friand (une sorte de petit pain en pâte feuilletée, fourré de chair à saucisse) tout chaud et croustillant.
Martin s’était placé en bout de file. Il avait éteint sa musique. « Des friands à la saucisse ? » avait dit le garçon à son grand-père, et le grand-père avait acquiescé du menton, l’air grave, avant de répondre : « Bien sûr, des friands à la saucisse. » Martin restait bloqué sur ce souvenir. Bien sûr. Bien sûr, des friands à la saucisse.