Je ne pouvais supporter sa saleté, sa laideur, son aspect sordide, sa fausse bonhomie, sa gouaillerie mauvaise. C’était un mauvais bougre.
Un soir, au dîner, Julien la regarda d'une façon singulière avec un certain pli souriant des lèvres qu'elle lui connaissait en ses heures de gouaillerie.
Ce fut un soupir de soulagement quand la toile tomba [...] et l’on sentit le besoin de réagir par des gouailleries parisiennes contre l’étouffement dont on était serré.