Ce n’est pas de la neige qui tombe, c’est du grésil.
" Un déluge glacé, gentiment assaisonné de grésil, nous cingla presque à l'horizontale dans un mugissement insensé." (Jean Philippe Jaworski, le chevalier aux épines, tome 2, le conte de l'assassin)
Une montagne de neige rose semblait avoir givré à même la verrière qu’elle boursouflait de son trouble grésil comme une vitre à laquelle il serait resté des flocons.
Mais rien de plus, rien d’autre encore. Ni ces longues rumeurs d’ailes qui s’endorment, ni ce grésil incessant de cisailles si ténu qu’il échappe à ceux dont l’ouïe n’est pas restée sauvage…