Marie a repris, Marie s’est battue, et de cette période que l’on peut croire heureuse, il reste des brouillons grabouillés hâtivement sur de grandes feuilles quadrillées jetées au fond d’un tiroir de commode, une de ces commodes ventrues au bois patiné qui vous abreuvent de l’illusion d’avoir traversé les siècles et qui échoua, quand la vie eut tout naufragé, dans la chambre d’Eva aux cheveux blond ardent.
Dans le secret de sa chambre, il faisait des dessins qu’il grabouillait de rouge.
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