C’est notre présence et notre parole, notre caresse – un simple gratouillis sur le front ! – qu’elles recherchent : «Ce petit gratouillis des doigts au-dessus des yeux, une si petite surface sur ces grands corps, est indispensable à la paix, à la joie, à la rumination sans crispation de Rapide, Mir, Olé, Ayayaï, Saxo ou Musette.
Elle s’appelle Stewie et c’était une marmotte égarée de 6 semaines quand elle s’est jetée dans les jambes de Courtney, au cours d’une balade champêtre. [...] Depuis, Stewie passe des journées de reine, à mâchonner des brocolis, se chauffer dans des poses languides au soleil, et réclamer sa dose de gratouillis quotidiens.
En conclusion : le deuxième gratouillis, personne ne l’entendit. En revanche, les conséquences du troisième furent audibles pour tous. Le troisième gratouillis. Il se produisit dans le couloir, à l’instant où Charlie, cheveux séchés brossés, cherchait dans le tiroir à couverts une baguette chinoise pour fixer son chignon.
Quel bruit ? Un gazouillis ? Non, un gratouillis ! Son maître disait toujours qu’il fallait être précis, sinon le public ne marchait pas. C’était bien un gratouillis ; il n’entendait pas des oiseaux, mais un bruit comme auraient produit leurs serres contre du bois.