Il avait l’air d’un guignol dans sa boîte, avec ses lunettes rondes et ses petits bras. Il ne lui manquait qu’un gourdin.
20 août 44 – On ne sort presque plus de chez soi : Paris est éteint et presque désert, à part les conciliabules de concierges et de commerçants qui disparaissent comme des guignols dans les embrasures dès que ça claque !
Un après-midi de septembre 1894, j’étais avec ma grand-mère, dans la galerie vitrée du Grand-Cercle d’Aix-les-Bains, en train d’assister à une représentation du théâtre Guignol.
J’aperçus, à un tournant d’Oxford Street et d’une petite voie perpendiculaire, le spectacle suivant : un guignol français, de style ancien, d’un rouge aux filets d’or effacé, où se démenaient, avec le commissaire du Second Empire, un Polichinelle de l’exposition universelle de 1867 – un caniche noir, vivant, jappant et remuant la queue !
Il imaginait […] encore les deux plus petits donnant à Lucienne le guignol de leurs sales exhibitions.
— Je gueulerai si ça me plaît ! Je suis encore chez moi, sacrebleu. Et tu vas me faire le plaisir de déguerpir avec tes guignols, sans ça, je saurai bien trouver un manche de fourche qui ne soit pas vermoulu !
Un guignol qui se fait passer pour un majordome d’importation m’accueille comme on écope d’une contravention de bon matin.