Le soir, je me rends chez ma mère. Elle m’attend sans manger, bien qu’il passe déjà neuf heures. Sur la table sont disposés mes plats favoris : gyôza, sashimi et chawan-mushi.
— Vous êtes une personne peu ordinaire, ajoute-t-il en faisant glisser jusqu’à moi une coupelle blanche emplie de petits raviolis qui n’ont l’air ni frits ni vapeur mais un peu des deux. Il pose à côté une coupelle avec de la sauce soja. — Des gyozas, précise-t-il.
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