Ai-je envie d’aller me frotter au quintal débordant d’une hystéro insatisfaite ? ... Non, évidemment !
Il me crie de m’avancer, de lever un peu plus les fesses, de me tortiller afin qu’il puisse travailler. Il me fait mal, il s’en fout : on n’est pas là pour avoir des états d’âme ! Il faut faire une hystéro, on fait une hystéro !
Ils se groupent quelques copains chez une amie pour écouter un microsillon tout frais débarqué d’Amérique. Des trucs forcenés que je peux pas piffer quant à moi. Hystéros à mort, avec du cuivre qui vous pète dans les portugaises à grands coups.