Ce que j’appelle plus tost petites et imparfaites recordations de ses benefices, qui nous sont aussi incomptables que les pierres d’une cité.
Mille fois, en regagnant la Butte, vous l'avez contemplée, trônant à son comptoir, dans l'or incomptable de ses pains, sous l'azur de son plafond, où s'éperdent les hirondelles.
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