Je réveillai le drogman qui faisait son kief (sa sieste) dans la chambre du fond.
Puis, il s’étendait sur le dos pour le kief et il sentait couler en lui, non plus une eau de source, une nappe transparente, mais un optimisme satisfait auquel ses sens eux-mêmes prenaient part.
Elles sortaient des pays enchantés où les fumées de l’ambre et du kief, les parfums de certaines fleurs ont le pouvoir de conduire, durant les belles nuits de printemps, les filles cloîtrées des harems.
Je sombrai dans un immense repos ; et tandis que mon compagnon, les yeux grands ouverts sur la lampe, la fixait d’un regard étrange, je ne fus plus bientôt à ses côtés qu’une présence dépouillée de tout sauf d’elle-même et perdue en elle-même… Combien de temps dura mon « kief » ? Je n’ai pas cherché à le savoir.
Restait la grande tente plantée dans les jardins, ou le bach-agha, souvent, aimait à se retirer loin de tous, pour fumer le kief.