Quincey a remarqué avec beaucoup de justesse qu'une critique superficielle pouvait seule étiqueter du même nom de lakistes deux poètes aussi différents que Wordsworth et Southey.
J’accrochai aux murs des aquarelles détestables de ma chère maman, celles qu’elle qualifiait — assez injustement d’ailleurs — de « préraphaélites », et fis un grand feu de tous ces poètes « lakistes » qui avaient gâché mon enfance.
Ce sont des femmes dans les idées de Sainte-Beuve, des beautés lakistes.
C’est un lakiste sans lac, un Wordsworth mondain, qui sait dîner en ville et plaisanter adorablement au dessert.
Il est ferré à glace [le snob] sur les lakistes, et vous jureriez qu'il a toujours un Shelley sur sa table de nuit.