Ce fut un départ tout militaire. Il y avait là Legray, le photographe, Lockroy, le dessinateur, etc., enfin, une quatorzaine de troupiers finis, plus ou moins moustachus, plus ou moins barbus, le sac au dos, le fusil à deux coups sur l'épaule, et chacun avec un râtelier varié à sa ceinture.
L’infirmier moustachu m’apporta le déjeuner et m’apprit qu’on avait enfoncé les premières lignes de défense autour de la capitale.
Le moustachu se rassit dans son fauteuil à bascule.
C’est le Tonnant, capitaine du Petit-Thouars, un rude, un moustachu. Il avait les deux bras coupés par un boulet. « Ça ne fait rien, qu’il leur a dit ».
Côté « manche à balai », un moustachu est à l’avion ce qu’un homme-de-ménage est à la serpillière : un as !