[…] l’épais sceptique qui s’endort au sermon, ridiculise doucement Sainte Cunégonde et Saint Cucufin, mais meurt oint, confessé et béni, un peu pour se conformer aux usages, un peu parce qu’on ne sait jamais.
Il venait à son tour de respirer une odeur qui faisait oublier toutes les autres, une odeur qui ne fleurait ni l’eau, ni le minerai, ni l’arbre, l’odeur épaisse, presque palpable d’une fumée toute pénétrée, toute ointe par la graisse de mouton fondue, comme par un encens nourricier.
Aussi les hommes qu’un égoïsme profond porte sous couleur de moralité à prêcher de telles choses, nous apparaissent-ils, non comme de vertueux citoyens, mais bien les dignes descendants de ces oints du Seigneur qui, en un concile célèbre, n’hésitèrent pas à poser la question de savoir si la femme possédait une âme.
Il jugeait, non sans raison, que sécher les pleurs des oints du seigneur rentre directement dans les fonctions des prophètes.