Le commandant nous invite dans sa pétrolette.
[…], Fabre, assis, ou plutôt allongé dans son canot, respirait béatement la brise marine. À sa gauche, le paysage défilait, très lentement, car la pétrolette de Jeffries avait fort à faire. C'était une succession de criques sauvages, de mornes déserts, d'îlots de corail, dominés par la masse sombre de la forêt et de la montagne.
Mâchefer qui se battait avec son engin, une méchante pétrolette qui, en l'occurrence, ressemblait plutôt à un cheval de rodéo. Jambes écartées, la pointe du pied au sol, Mâchefer, le visage soucieux et tendu, les bras roides, s'efforçait de garder à sa pétrolette un semblant de direction. Mais, à chaque explosion nouvelle, il partait à droite, à gauche, par grands à-coups.
Sa porte fermée à double tour, Justin enfourcha sa vieille mobylette bleue à moitié rouillée appuyée contre le mur de la maison. Il la mit sur sa béquille et, arcbouté sur le guidon, pédala comme un fou pour la mettre en route. Il fallut un certain temps pour que la pétrolette daigne enfin démarrer dans une fumée d'enfer.