Nostre Seigneur veult, entendez vous bien? que nous mangeons nostre pain en la sueur de nos corps: non par rien ne faisans, comme ce penaillon de moine que voyez, frère Ian qui boyt, & meurt de paour.
Tout penaillon y vante sa besace, Son institut, ses miracles, sa crasse; Mais, en secret l'un de l'autre jaloux, Modestement ils se détestent tous.