Le Bouddha s’était assis en tailleur sous un pipal pour disparaître à lui-même.
Au crépuscule, je suis descendu moteur coupé vers la plaine cuivrée, piquetée de grands arbres pipals et de petits forts rouges qui entourent Peshawar, et vers ce faux été poussiéreux et doux qui règne en décembre sur le bassin de l’Indus.
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