Mon père écoutait ces récits glorieux, mais il ne disait rien : sagement, comme un apprenti, il ramonait le canon de son fusil, avec une brosse ronde fixée au bout d'une longue baguette, pendant que je polissais mélancoliquement la gâchette et le pontet.
C’était un jeune ouvrier qui avait mis un ceinturon sur sa blouse. Le pontet de son fusil étincela.