Entre Saint-Pol-de-Léon et Roscoff, je fais route parmi d'immenses plantations d'artichauts et de choux-fleurs, prosaïquement accroupies entre leurs murets de pierres sèches.
Du vivant même de Freud, la question du statut exact de son œuvre demeurait énigmatique : s’agissait-il d’une œuvre scientifique, médicale ou d’une œuvre romanesque, voire philosophique ? Plus prosaïquement, fallait-il lui remettre le prix Nobel de médecine, celui de littérature ou, pourquoi pas, celui de la paix du fait des conséquences sociales de sa pensée ?