Il mange un quignon de pain, un gros quignon de pain à son déjeuner.
Il se leva et sortit, tenant en son poing un quignon de pain où il mordait encore.
La printanière ruée tudesque de 1940 devait bousculer ces plans de carrière bien tracés et me lancer dans l’aventure d’un enfant de purotins sans connaissances spéciales qui doit trouver son quignon dans un pays vaincu, déprimé, où le travail n’abondait pas.