C’était l’eau qui passe. Un mouvement primordial, impénétrable, correspondant à ces instants où j’interrompais ma lecture. J’essayais d’en capter les couleurs, les bruissements, les fronçures scintillantes, désespérant de n’apercevoir que le courant qui s’enfuyait comme si chaque dépression, ridement ou tourbillon recelait un mystère.