L'hiver était rude. Sur les routes que le court dégel de midi amollissait vaguement, la boue se ridait, se hérissait en lilliputiennes murailles et les sillons durcis qui bordaient les ornières ne s'affaissaient point.
Les années lui ont ridé le visage.
Le vent et la mer augmentaient toujours, et quoique notre gréement fût neuf, et que nous eussions ridé la veille nos haubans et galhaubans, en peu de temps ils mollirent assez pour ne laisser presque aucun appui à notre mâture.
« J’allais rider un jour sur deux, j’arrivais en chaussures de snow en cours, c’était scandaleux », s’amuse-t-il.
Je me suis demandé si j'y mettais un stand, et en fait, je vais rider pour le plaiz.
Les trottinettes en libre-service slalomant sur les trottoirs ? Pas leur truc. Ces riders-là se reconnaissent à leurs bécanes puissantes et autonomes. Qui leur servent à vadrouiller, autant que possible, loin des villes.
Aujourd’hui, j’ai vu des riders au skatepark.