Le paquet contenait un somptueux manteau d’une fourrure que Pastor fut incapable d’identifier. – Un sconse, mon petit pote.
Mais attention, ne transformez pas les sconses en manteaux !
Sauf que ce type puait comme un sconse ; quand on se trouvait dans la baraque réservée à l’état civil en tête à tête avec lui, c’était intenable.
Ils ont beau se savonner les arpions pendant des heures, rien n’y fait, au bout de quinze secondes dans une paire de chaussures, ils se mettent à sentir le sconse.