Du bruit, une foreuse, là-bas des pleurs, un jeune pélican perdu qui se picore les tripes dans l’indifférence totale, des voix, des rires grinçants, des sirènes, des pneus qui crissent et des nerfs qui tabarnaquent, l’atmosphère est à l’angoisse, on ne sait pas bien à qui est la ville. Je marche avec application en remontant le frasil humain, un pied devant l’autre.
Les pensées de la Haute ? Ils s’en tabarnaquent. Ils les subissent, au jour le jour, en soupirant un peu. Et ils regardent vers la forêt, toujours prêts à s’y enfoncer, pour vivre libres comme de vrais humains. Qui sont les Québécois ? Des Sauvages. Et je dis ça sans arrière-pensée, avec tendresse même.