– C’est pas beau des travailleuses. – Il ne peut pas y avoir que des putes. – Et pourquoi pas ? Des travailleurs et des putes, au moins comme ça on saurait pourquoi on travaille.
Matriocha cuisinait de ses grosses mains de travailleuse, chantant des psaumes et surveillant les petites.
Et l’on frissonnait en voyant cette femme assise sur un fauteuil romain, devant les sphinx d’une travailleuse, ayant perdu ses couleurs, affectant une gaieté menteuse, conservant son air impérial, comme elle savait conserver la robe de velours bleu qu’elle mettait chez elle.