Sous la hideuse viscope, les yeux brillaient d’un feu sombre dans les visages blêmes et rasés.
Quelques pantalons traînent encore parmi les mégots de la piste, rappelant les heures charmantes des pieds d’éléphant et des viscopes.
Papa n’avait plus son bandeau sur la tête, mais, pour ne pas exhiber son sparadrap et son crâne passé à la tondeuse, il avait mis sa grande viscope d’ouvrier sellier.
Je me retourne et je vois Jacques Yonnet, coiffé d’une viscope à carreaux et me tendant un livre d’Ivan Chtcheglov dont la couverture est une colorisation du Paris de ma jeunesse en noir et blanc.