Pour moi, il n’y a pas de différence, il est toujours le même homme lent, rêveur, qu’il taille de jolis rubans de pomme de terre qui volutent entre ses doigts, qu’il retourne sur le gril des « gendarmes » qui nous piquent atrocement les yeux, qu’il m’apprenne à siffler en plantant la porette.
Cependant, parvenue au sommet de la colline (…), Mélanie ne perçoit aucun bruit et nul autre mouvement que les fumerolles qui volutent encore çà et là parmi les ruines carbonisées.