Je traversai une cour encombrée de jeeps et de camions militaires et j’arrivai devant l’entrée du bâtiment inachevé.
Sans les camionneurs, l’économie brésilienne serait paralysée. Sur les routes en bon état de Rio, de Sâo Paulo ou de Belo Horizonte, les camions circulent par milliers, tous les jours.
Quelquefois, en arrivant au canal, les ponts des écluses étaient déjà tournés. Des fiacres, des camions s’arrêtaient là. Les cochers juraient, le monde s’inquiétait.
Alors on fit le prix, et sans plus tarder, car ils étaient pressés, mon mari partit avec eux sur un camion. Par malheur, à cause de la réquisition, on n’avait plus qu’un cheval, et pas bien solide.
Il se passait que des peintres étaient en train de badigeonner à neuf l’intérieur de la voûte et les portes, et que, le soir, ils remisaient leurs camions dans le corps de garde.
On mélange le tout dans un vase de verre, appelé camion.
On met le liquide (peinture ou vernis) dans le camion en ayant soin de bien le tamiser et on referme le camion […].
Ces petites épingles appelées, dans les magasins de modes, camions.
Eh ! non, monsieur, je vous dis une grosse épingle, et vous me présentez un camion.