Les paroles que nous échangions, nous n’y prêtions l’un et l’autre aucune importance. Nous savions que nous ne nous trompions pas l’un l’autre en les échangeant. Quand le mensonge est si apparent, il n’est même plus le mensonge.
On s’en sort des humiliations quotidiennes en essayant comme Robinson de se mettre à l’unisson des gens riches, par les mensonges, ces monnaies du pauvre.
La poésie vit de mensonges.
Les aimables mensonges de la Fable.
Le monde n’est que mensonge.
Tant que j’avais appelé à « ne pas vivre dans le mensonge » en URSS […], tout allait bien — mais ne pas vivre dans le mensonge aux États-Unis ? Dehors !!