L’ambiance est potache, avec des blagues où il faut être un homme, un vrai.
Il n’était pas à son aise dans les brasseries d’étudiants : le milieu était trop raffiné pour lui ; il entendait avec étonnement ses voisins de table parler de philosophie ou de littérature. Il se sentait, là, petit garçon, potache.
Je racontais mes bonnes histoires de potache, les scies montées au pion, les farces de la classe d’allemand ; j’imitais la voix aigre du censeur, la tournure guindée du proviseur ; je donnais la comédie à madame André qui m’écoutait en riant.