Une petite pluie froide faisait furtivement briller la couverture d’un appentis et tinter sur le zinc, à de rares intervalles, de pesantes gouttes d’eau qui s’échappaient d’une chanlatte percée.
« Putain de bordel de merde ! » vociféra Chak, le visage perlé de gouttes de sueur.
Enfin, elle articula timidement, d’une voix aiguë et mal assurée comme un violon qui crincrine : — Vous n’auriez pas une goutte de lait ?
C’est une goutte d’eau.
On évalue la goutte à peu près au poids d’un grain.