Il ricana, occupé à modeler dans la mie de pain un petit caniche.
Mais, je n’y ai pas trouvé, comme aux jours où tu partageais mon repas, la trace courbe de tes dents, qui rendait à ma bouche la mie aussi douce qu’un baiser, et c’est le cœur serré que je reprends les sentiers parsemés de pierres violettes.
Les yeux de ma mie versent de morbides pâmoisons, de câlines stupeurs !
Dans une minute, tu hurleras, ma mie !…
Je n’entains mie che baragoin-là.
Il y en avait un qui était si petit qu’il n’était mie plus grand que le petit doigt ; on l’appela le Petit Poucet ; […]